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厂房里的缝纫机“咔嗒咔嗒”响成一片，像支没上弦的钟表。沈星晚捏着件刚缝好的衬衫站在日光灯下，眉头拧成了疙瘩——袖口的针脚歪歪扭扭，像条爬不动的毛毛虫，领口的滚边更是皱得像块咸菜，这要是送到供销社，准得被退回来。
“星晚姐，这料子太滑了，实在踩不直。”刘寡妇红着脸站在一旁，手里的“飞人”牌缝纫机还在轻微震动，她的袖口沾着片蓝布碎，那是刚才缝崩线时勾下来的。她穿着件洗得发白的灰棉袄，头发用根旧布条扎着，鬓角的碎发被汗水濡湿，贴在颧骨上。
沈星晚没说话，拿起那件衬衫走到最年轻的女工小花面前。小花刚满十七，眼神怯生生的，手里的熨斗把下摆烫出个焦痕。“我……我不是故意的，”姑娘的眼泪在眼眶里打转，“这的确良太娇贵，一烫就变色。”
厂房里的空气瞬间沉了下来，只有三台缝纫机还在不知疲倦地响着。沈星晚看着墙上新贴的生产计划表，上面用红笔圈着的交货日期越来越近，心里像被什么东西堵着，闷得发慌。自从上周开工，她们就没交出过一件合格的活计，不是针脚歪了，就是尺寸不对，昨天供销社的李主任来看样衣，眉头皱得能夹死蚊子。
“都停了吧。”沈星晚把衬衫往桌上一放，布料摩擦的声音里带着股无奈，“今天不做新活，先练基本功。”
陆战锋正蹲在角落给“蜜蜂”牌缝纫机上油，听见这话直起身。他的军绿色劳动布褂子沾着机油，指尖黑得像抹了墨，看到沈星晚紧绷的侧脸，喉结动了动：“我去趟公社，看看能不能借本裁剪书。”
“借书没用。”沈星晚摇摇头，走到窗边望着外面的麦田。冬天的麦子绿油油的，在寒风里起伏，像片冻僵的海，“咱们缺的不是图纸，是把图纸变成好衣服的手艺。”她忽然转身，眼睛亮得像落了雪，“陆大哥，你还记得陈大爷说的王师傅吗？”
陆战锋的手顿在机器上：“那个在县服装厂干了四十年的？”
“就是她！”沈星晚抓起搭在椅背上的棉袄就往外跑，棉鞋在水泥地上踩出急促的响，“陈大爷说她最会做衬衫领，咱们去请她来当顾问！”
陆战锋赶紧跟出去，手里还攥着块没擦完的油布。寒风卷着沙砾打在脸上，沈星晚的红围巾被吹得猎猎作响，像面小小的旗帜。“王师傅住在哪儿？”他追上她时，看见她的鼻尖冻得通红，睫毛上结着层白霜。
“陈大爷说在北关胡同，门口有棵老枣树。”沈星晚的声音被风吹得散了些，却透着股不容
