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凑到窗边，月亮正悬在素味斋的檐角，清辉淌在院子里的桂树上，叶片上的露珠亮得像撒了把碎银。远处的城市天际线泛着淡白的光，蓝色港湾的灯火想必还在亮着，可此刻在他们眼里，都不及眼前这轮月亮实在——它照着素味斋的青瓦，照着灶台上的粥碗，照着每个人眼角的笑纹，像位守了千年的老朋友。
“该睡了。”王店长拿起门后的扫帚，轻轻扫着地上的桂花落瓣，“明天还得早起熬粥呢。”
邢成义最后检查了灶火，确认火星都灭了才转身，铁锅上的水汽正慢慢散去，露出熟悉的纹路。陈露把玻璃罐收进柜里，听见熊立雄在院子里给桂树盖塑料布，怕露水伤了花苞。李萌萌把画板靠在门边，上面的《人间烟火》已经有了轮廓，最显眼的是灶台上那口冒着热气的锅。
徐涛抱着吉他往厢房走，路过照片墙时停了停。墙上贴着素味斋的老照片：十年前的邢成义在劈柴，五年前的陈露在腌菜，三年前的熊立雄扛着菜篮，还有去年李萌萌刚来那天，大家挤在灶台边的合影。他今天拍的蓝色港湾合影也会贴在这里，只是背景的灯火再亮，也盖不住每个人眼底“想回家”的光。
关院门时，檐角的灯笼晃了晃，穗子扫过门环，发出“叮”的轻响。王店长抬头望了眼月亮，忽然说：“其实啊，咱素味斋也是个港湾。”
没人接话，可每个人心里都懂。蓝色港湾的灯再璀璨，也照不进寻常日子的褶皱里，可素味斋的灶火不一样，它烧在每个清晨和黄昏，把柴米油盐的琐碎，熬成了能暖透人心的人间。
夜色里，素味斋的窗还亮着盏小灯，像大海里的航标，等每个晚归的人。远处的莲花灯或许还在湖面漂着，可这里的人已经枕着粥香入梦，梦里有桂花香，有铁锅响，有身边人的笑，比任何童话都实在。
因为他们知道，最好的港湾从不在远方，而在烟火升起的地方，在有人等你回家的灯火里。
